Relegation: Bloß nicht träumen

Fußball am Dienstag, wer denkt sich so etwas aus? Schon im Berufsverkehr staut es sich, auf dem Zubringer stehen dann die Autos. Zäh geht es dahin, die Sonne kratzt schon an den Horizont. Die Klimaanlage sollte ich endlich mal reparieren lassen. Unter den Lagen aus Fan-Trikots steigt in der abendlichen Sonne die Hitze. Noch fast zwei Stunden bis zum Spiel. In der Stadt alle auf den Beinen, die Anspannung liegt in der Luft. Im Shuttle Bus riecht sie nach Zigaretten, Bier und Schweiß, vielleicht sogar Angstschweiß. Alles pilgert zum Stadion, alles will zu den Veilchen. Im Block noch mehr Anspannung, noch mehr Zigaretten, Angstschweiß und Bier. Alles drängt sich, klatscht, motiviert sich für den letzten Kampf das letzte bisschen. 0:0 das Hinspiel, ein Vorteil oder eine Hypothek? Jeder Fehler kann das Aus bedeuten, ein Tor muss her, kein Gegentor darf rein. Kurz vor dem Anpfiff Musik, eine glorreiche Musik, filigran, viel zu schön für einen Arbeiterclub. Ein Frauenchor setzt zu Singen ein. Irgendwas von „grandes equipes, die Meister, die Besten“. Niemand singt mit, einige filmen mit ihren Handys, einige pfeifen, weil die eigene Hymne ausfällt. Am Seitenrand zwei Trainer in stilvollen Anzügen, mit Krawatte. Die Offiziellen kommen aus Frankreich, gleich zu fünft stehen sie in der Mitte und teilen sich dann auf, einer stellt sich sogar neben das Tor vereinzelt fallen Pfiffe. Ein Mädchen hält vor mir eine Pappe nach oben. Mit Alufolie ummantelt, eine Vase mit zwei Henkeln vermute ich von hinten. Das Spiel beginnt, der Ball trägt Sterne und das allgemeine Singen und Klatschkonzert beginnt zu spielen. „Kein Gegentor, bloß kein Gegentor“, murmeln alle vor sich hin. Man will doch nach Kiew, gegen Real oder die Bayern spielen. Pascal Köpke vergibt die erste Chance, Fabian Schleusener auf der anderen Seite die nächste. WM in Russland steht an und es stellt sich nicht die Frage ob Köpke oder Schleusener, sondern ob Mario Gomez hinter den beiden auch noch für den Kader nominiert wird. Wer ist schon Sandro Wagner? Taktikgeplänkel immer wieder rollt die Kugel auf den vollkommenen, perfekten Rasen zwischen den Innenverteidigern hin und her. Im Medienbereich die weiße Haarpracht von Marcel Reif, gestikulierend obwohl im Fernsehen man ihn nur hört. Bestimmt spricht er über die anbahnenden Millionentransfers. Alle buhlen sie um Wanitzek, Cacutalua und Co. 20, 30, 50 Millionen Real, Barca und Man United würden jeden Preis zahlen. Die Vase mit den Henkeln verliert langsam an Standfestigkeit, einzelne Fetzen hängen runter, an den Knicken schwingt sie im Takt. Ihre Halterin raunt, Munsy flog im Strafraum an einer scharfen eigentlich präzisen Flanke von Sebastian Hertner vorbei. Die Antwort kommt sofort, schnell eröffnet Uphoff das Spiel, Gordon schlenzt den Ball mit dem Außenrist auf den Flügel, wo Muslija geistesgegenwertig den Ball mit der Hake in den Strafraum weiterleitet. Pourié ist frei durch, muss nur noch verwandeln, alle halten die Luft an….
Ein fernes Piepen reißt mich aus dem Stadion, das Stadion, Pourié, die Vase aus Pappe sind verschwunden. In der lila Bettwäsche ist es ruhig, kein Raunen, kein Klatschen, kein Geschrei. Alles nur geträumt, war gar keine Champions League. Es gibt gar kein Endspiel. Doch gibt es!
Dieser Beitrag wurde zuletzt von Viridian am 19.05.2018 um 14:52 Uhr bearbeitet